Por Félix Edmundo Díaz* @feddefe1917
Nació pobre en 1938, condición que per se negaba cualquier júbilo de onomástico que resultare ajeno a lanzar «chapitas» o alguna que otra pelota de trapo.
Abrió puertas en el nigth club de Misiones por la comida o el penique salido de alguna mano agradecida o piadosa; a los 10 años de edad la única dignidad es ganar una pelea callejera o responder a piñazos ante un «¡tu madre!».
Ni hablar de otra educación que la del cinturón blandido por la asturiana madre de cuatro hijos, ante la mirada del inagotable cansancio del gallego, tan analfabeto como ella, que, día tras día, vigilaba las cocinas de la fonda en que trabajaba para sostener la familia.
El tercer grado apurado, las lecturas por placer y las imágenes cotidianas de miseria y desigualdad fueron moldeando al joven que, primero clandestino y después guerrillero, vio el triunfo de Enero.
Unos años después la primera misión internacionalista de dos que cumplió, estudió «estimulado» por una orden directa y sirvió a su país durante muchos años.
Esa fue la etapa de su vida en la que, en familia o entre camaradas, pudo (cuando se podía) celebrar sus cumpleaños, pero nada en la vida es perfecto.
Amaneció el 5 de marzo de 2013 y conoció la terrible noticia que coincidía con su cumple 75.
La llamada fue corta por la parquedad de su ánimo y tajante en su negativa a recibir a algún que otro familiar, incluídos sus nietos.
Su dolida frase «no tengo nada que celebrar» lo acompañó otros cuatro años, y, al dolor por el recuerdo del mejor amigo de Cuba, sumó el de la pérdida de quien fue su guía y ejemplo.
Estas líneas son mi pretexto para recordar, aun desgarrándome el alma, a tres hombres muy queridos.
FE, 5/3/2020
*Editor de La Mala Palabra.
LA MALA PALABRA 